строки просыпаются между пальцев,
я с трудом вспоминаю некоторые слова,
что стало с нами? неужели, это просто жизнь молотит нас?
куда бежит вода, зачем всё это?
мои слова, теперь как пудовые гири,
а в глазах расплескалась синева,
но на вершине нет ничего,
кроме одиночества, холода и ветра,
а путь вниз так долог и опасен…
жара и ром с яблоком красят вечер
я тоскую по туману и дождю,
но утро рвёт меня обратно,
похмельной тяжестью пить быль
отдаю все, и получаю в сто раз свыше,
но и этого уже не хватает,
разве что вырвать сердце, как Данко
освятить путь, напрасные жертвы
ведь не ищут от добра-добра.
я плету кружево слов, просто так
чтобы чтец получил наслаждение,
а может, и пользу.., да, чтец?
сколько лет схлынуло
со склона сна, нести свой рок,
нести добро, отречься от зла,
ну что ж, пройдем наш путь до конца.
sstoryteller 